Büchertagebuch von Uwe Wittstock

Ingo Schulze bringt mit seinem Roman „Neue Leben“ den Teufel zurück in die Gegenwartsliteratur
Der Teufel ist wieder da. Zumindest als Romanheld. Einen so weltgewandten, so charmanten und doch zugleich auch gespenstischen Auftritt wie in diesen Tagen hat er in der Literatur schon lange nicht mehr gehabt. Ingo Schulzes Wiedervereinigungs-Roman „Neue Leben“ (Berlin Verlag) gehört zu den wichtigsten, zu den meistdiskutierten Neuerscheinungen auf der Frankfurter Buchmesse 2005. Und eine zentrale Figur darin ist der häßliche, aber unwiderstehliche Clemens von Barrista, ein enger Verwandter der großen Teufelsgestalten der Weltliteratur. Ingo Schulze treibt ein ebenso kluges wie ironisches und witziges Spiel mit diesen Vorbildern. Denn der Teufel gehörte lange zu den Lieblingsfiguren der Schriftsteller. Spätestens seit dem 17. Jahrhundert war er für sie nur noch selten der plumpe Bösewicht mit Hörnern, Bocksbeinen und Schwefelgeruch. Viel lieber machten sie ihn zum raffinierten Verführer, zu einem mal eleganten, mal etwas schäbigen Versucher und Seelenfänger. Von Dante bis Boccaccio, von Christopher Marlowe bis John Milton, von Byron bis Shelley, von Victor Hugo bis Maupassant, von Paul Valéry bis André Gide, von Dostojewski bis Tolstoi und Michail Bulgakow haben einige der größten Autoren der Welt ihm literarisch Referenz erwiesen. Doch die bedeutendste Rolle spielten Beelzebuben, Satane, Mephistos und Höllenfürsten wohl in der deutschen Literaturgeschichte. Seit dem 500 Jahre alten Volksbuch über den „Schwarzkünstler“ D. Johann Faust ist der Teufel hierzulande in jeder Epoche zum (Anti-)Helden wichtiger Bücher gemacht worden. Lessing und Klopstock, Goethe und Klinger, Jean Paul und E.T.A. Hoffmann, Lenau und Grabbe, Heine und Hauff, Hugo von Hofmannsthal und Thomas Mann haben ihm mitunter nur Neben-, oft genug aber auch Hauptrollen in ihren bedeutendsten Dramen oder Romanen eingeräumt. So ist es letztlich nur folgerichtig, wenn Ingo Schulze angesichts des zutiefst deutschen Themas Wiedervereinigung an diese zutiefst deutsche Literaturtradition anknüpft. In „Neue Leben“ erzählt Schulze von Türmer, einem jungen DDR-Schriftsteller, der so gern zu einem literarischen Regimekritiker geworden wäre, der aber nach dem Fall der Mauer seinen Lebensplan durchkreuzt sieht und nun mit Freunden eine Zeitung aufbaut. Sie beginnen als Idealisten, die zur Demokratisierung ihres Landes beitragen wollen. Aber schon bald wird ihnen klar, daß sie vor allem Geld verdienen müssen, wenn sie ihre Zeitung am Leben erhalten wollen – und so gründet Türmer schließlich ein kostenloses Anzeigenblatt, daß zwar keinen journalistischen Anspruch mehr hat, dafür aber rosige materielle Perspektiven. Den Helden mancher Märchen und mancher Meisterstücke der deutschen Literatur geht es ähnlich. Wie Türmer seine Ideale, so tauschen sie ihr Lächeln, ihren Schatten oder eben – wie Faust – ihre Seele ein für Geld, Macht oder das Wissen, was die Welt im Innersten zusammenhält. Und der, der sie zu diesem Tausch verführt, der sie mit immer neuen Versuchungen lockt, ist, gleichgültig hinter welcher Maske er sich verbirgt, allemal der Teufel selbst. Noch heute spürt man in diesen alten Büchern etwas von der Angst, die viele Autoren zu Beginn von Aufklärung beschlich, als sie begriffen, daß sich die Welt anschickte, die Zauber der Traditionen und die religiösen Gewißheiten einzutauschen gegen die Freiheiten und den Wohlstand des modernen Lebens. Auch Ingo Schulze teil die Rolle dessen, der den Zeitungsgründern nach und nach ihre Träume raubt und sie in die entzaubernden Gesetze der Marktwirtschaft einführt, dem Teufel zu. Allerdings hüllt er seinen Teufel Clemens von Barrista in sehr zeitgenössische und sachlich angemessene Kleider, nämlich in die eines Unternehmensberaters. Und legt ihm dazu noch das Glaubensbekenntnis eines überzeugten Wirtschaftsliberalen in den Mund: „Das eigene Interesse“ predigt Barrista den ach so naiven Nachwuchsjournalisten, „sei noch immer der beste Ratgeber, nicht nur für sich selbst, sondern auch für die Gemeinschaft, ja für die Menschheit. Davon sei er zutiefst überzeugt.“ Schon die Szene, mit der Schulze diesen diabolischen Manager in sein Buch einführt, zeigt sein schriftstellerisches Geschick. Bereits die großen Romanciers der Vergangenheit ließen den Teufel nicht mit Blitz und Donner vor ihren Helden aus dem Boden fahren, sondern – was letztlich viel beklemmender wirkt – ließen ihre Helden in einem ruhigen Moment begreifen, daß der Teufel längst geraume Zeit still bei ihnen sitzt. Der Adrian Leverkühn Thomas Manns zum Beispiel oder auch der Iwan Karamasow Dostojewskis schauen nichtsahnend in ihren Zimmern auf und sehen den Leibhaftigen vor sich. Fast genauso bei Schulze: Türmer arbeitet am Schreibtisch, bis er das undeutliche Gefühl hat, als würde ihm jemand „vorsichtig von hinten einen Hut aufsetzen“. Er dreht sich um und da sitzt Barrista, leise, geduldig wartend, mit schwarzem Haar, blasser Haut und einem einäugigen Hund als Begleiter. Doch nicht nur auf literarische, auch auf biblische Motive greift Schulze in seinem Roman zurück. Das Matthäusevangelium (4, 1-11) erzählt von der Versuchung Jesu: Der Teufel führt ihn auf „einen sehr hohen Berg“, zeigt ihm die „Welt und ihre Herrlichkeiten“ und verspricht ihm alles, wenn er Gott abschwört. Auch Barrista führt Türmer auf einen Turm, von dem aus sie ihre Stadt bequem überschauen können. Doch er zeigt ihm nicht die Herrlichkeiten der Welt, sondern – eine wunderbare ironische Volte Ingo Schulzes – die ehemaligen DDR-Betriebe der Region, die nach der Wende unfehlbar Bankrott gehen werden. Und Barrista macht Türmer klar, welche Gefahren, aber auch welche riesigen Chancen diese Situation für einen jungen Unternehmen birgt. Ein Mißverständnis wäre es jedoch zu glauben, Schulze spiele in seinem Roman einen kapitalistischen Teufel gegen eine Schar edler sozialistischer Engel aus. Nein, er läßt keinen Zweifel daran, was für ein immenses Glück es für Türmer und seine Freunde bedeutet, den kleinkarierten Diktatoren der DDR entkommen zu sein. Barrista lehrt sie lediglich, die Möglichkeiten zu nutzen, die sich ihnen nach dem Fall der Mauer bieten. Er lehrt sie Champagner, kostbare Weine, Austern zu genießen und schickt sie auf Reisen ans Mittelmeer. Die Welt steht ihnen offen, was sie nun daraus machen, liegt ganz bei ihnen selbst. Und das ist vielleicht die eigentliche Funktion all der Teufel in den Literatur der Neuzeit: Nämlich die Menschen daran zu erinnern, daß sie frei sind.

 Mit „Neue Leben“ hat Ingo Schulze den Roman der deutschen Wiedervereinigung geschrieben
An keinen anderen ostdeutschen Schriftsteller haben sich seit der Wende so große literarische Hoffnungen geheftet, wie an Ingo Schulze. Seine beiden ersten Bücher „33 Augenblicke des Glücks“ (1995) und „Simple Storys“ (1998) wurden von den Kritikern mit Lob und Preisen förmlich überschüttet. Dieser Autor besitzt, das war von Beginn an nicht zu übersehen, ein herausragendes Talent als Erzähler. Souverän jonglierte er mit den unterschiedlichsten Formen und Tonfällen, jede seiner Geschichten wirkte ganz mühelos gekonnt, woran auch immer er sich erprobte, es gelang ihm. Obwohl er beim Erscheinen dieser Bücher erst Mitte Dreißig war, schien es bereits eine ausgemachte Sache zu sein: Ingo Schulze zählt zu den Stars, zu den jungen Meistern der deutschen Gegenwartsliteratur. Doch dann wurde es auffällig still um ihn. Fast drei Jahre der Suche hat er benötigt, so berichtet er heute, „bis dann die ersten Sätze auf dem Computer waren“ zu seinem nächsten Buch. Und fünf weitere Jahre brauchte er, um es zu schreiben. Jetzt ist es endlich da, ein 800-Seiten-Roman mit dem Titel „Neue Leben“ – und die Erwartungen sind nach so langer Wartezeit naturgemäß enorm. Doch zu Enttäuschungen besteht nicht der geringste Anlaß, Ingo Schulze löst tatsächlich jede Hoffnung ein, die man in ihn setzte. Was für ein ungeheures, was für ein großartiges Buch! Ich habe seit Jahren keinen neuen deutschen Roman mehr gelesen von solchem literarischen Rang. „Neue Leben“ ist vieles zugleich: Ein Roman des deutschen Wiedervereinigungsjahres 1990 aus ostdeutscher Sicht, ein Roman über die frühere Dissidentenszene der DDR, der diese Szene nicht schont, ein Künstlerroman, der nicht von der Kunst schwärmt, sondern vor ihr warnt, und nicht zuletzt ein Roman über Gefahren und Genüsse des freien Unternehmertums. Vor allem aber ist Schulzes Buch ein ironisch funkendes, an einige der schönsten Traditionen der deutschen Literaturgeschichte kunstvoll anknüpfendes, ein vor Erzählfreude übersprudelndes Lesevergnügen. Der Held der „Neuen Leben“ heißt Enrico Türmer. Gleich nach dem Mauerfall baut er zusammen mit Freunden in einer thüringischen Provinzstadt eine kleine, aber freie Wochenzeitung auf: das „Altenburger Wochenblatt“. Auch Ingo Schulze hat sich in jenen Jahren als Zeitungsgründer versucht, und es ist zu vermuten, daß er manche schmerzhafte Erfahrung aus dieser Zeit in sein Buch einfließen ließ. Türmer und seine Mitstreiter starten voller hochfliegender Ideale, sie wollen als Journalisten die Demokratisierung ihres Land vorantreiben, die Politiker kontrollieren und den Bürgern eine öffentliche Stimme geben. Doch die veränderte Realität im wiedervereinigten Deutschland holt sie unerbittlich ein. Selbst mit dem übelsten Skandal, den sie aufdecken, erreichen sie nur noch ein Bruchteil jener Resonanz, die in alten DDR-Zeiten schon ein kleines ungenehmigtes Flugblatt erzielte. Und um die Zeitung am Leben und den Mitarbeitern die Arbeitsplätze zu erhalten, müssen sie sich weit mehr Gedanken über Betriebswirtschaft machen als über Politik. Schon nach ein paar Wochen sind die früheren Freunde tief zerstritten und Türmer startet ein kostenloses Anzeigenblatt, das zwar Geld bringt, dafür aber auf jeden journalistischen Anspruch verzichtet. Zu den wunderbaren Kunstgriffen Schulzes gehört, daß er seinen Helden von diesem rasanten Ernüchterungsprozeß in lauter Briefen selbst erzählen läßt: An jeder Zwischenstation seiner Wandlung ist Türmer fest davon überzeugt, den einzig moralisch richtigen Standpunkt einzunehmen – und doch entwickelt er sich vor den Augen des Lesers mit gespenstischer Folgerichtigkeit vom naiven Idealisten zum begeisterten Geschäftemacher. Vorangeschubst wird er auf diesem Weg zudem durch einen westlichen Unternehmensberater, einen überaus häßlichen, aber charmanten und weltgewandten Verführer, den Ingo Schulze nach guter alter literarischer Tradition als Teufel, als eine Art modernen Mephisto inszeniert. In einer anderen Serie von Briefen berichtet Türmer einer westdeutschen Freundin von seiner Jugend in der DDR. Früh schon fühlte er sich zur Literatur berufen, startete erste pubertäre Schreibversuchen und rechnete sich sofort prächtige Chancen aus, von den Machthabern irgendwann als regimekritischer Schriftsteller in den Westen ausgewiesen zu werden. Doch schnell muß er feststellen, daß auch mit der Dissidentenszene nicht gut Kirschenessen ist: Der einzige Mitschüler, der seine Abneigung gegen die DDR offen teilt, tritt fast genauso anmaßend und dogmatisch auf wie der SED-treue Lehrer. Sobald der erste echte Konflikt auftaucht, fühlt sich Türmer von beiden Seiten gleichermaßen unter Druck gesetzt. Wie Schulze in diesen Szenen aus dem Schulbetrieb der DDR zentrale Motive der großen deutschen Schülerromanen und -novellen von Robert Musil, Herrmann Hesse oder Thomas Mann gleichermaßen zitiert und ironisiert, ist schlichtweg hinreißend. Die jugendlichen Helden jener Klassiker suchten bei der Literatur Zuflucht, weil sie von ihren Klassenkameraden als Außenseitern abgelehnt und ausgeschlossen werden. Schulzes Held Türmer dagegen hat beschlossen Schriftsteller zu werden und fühlt sich deshalb regelrecht verpflichtet, ein Außenseiter zu sein. Doch zu seiner Ernüchterung stellt er fest, daß ihn seine Mitschüler gar nicht im erwarteten Maße ablehnen, und daß zudem die ersehnte Außenseiterrolle bereits von einem fanatischen Wehrdienstverweigerer besetzt ist. Vor allem aber versucht Ingo Schulze am Beispiel Türmers zu zeigen, welche verblüffende, gleichsam religiöse Funktion der Westen für manche DDR-Bürger übernahm, solange der Eiserne Vorhang noch eisern geschlossen war. „Der Westen war unser Jenseits“, sagt Schulze heute, „das real existierende Paradies.“ Gerade weil die Mauer für ihn unüberwindbar ist, gibt sich Türmer insgeheim der Vorstellung hin, der Westen sei ganz und gar frei von allen Sorgen, Nöten, Problemen, mit denen er sich in der DDR herumplagen muß. Im Westen, so glaubt er, warte so etwas wie Erlösung auf ihn. Doch als dann die Mauer fällt, durchschaut er seine Illusionen, wird krank, verbringt wie eine verpuppte Raupe einige Wochen im Schlafsack, und ist nach dieser Metamorphose bereit die Rolle des renitenten Ost-Autors mit der eines gewieften Geschäftsmanns zu vertauschen. Es ist bewundernswert, wie leichthändig und zugleich spannend Schulze sowohl die Jugendgeschichte Türmers als auch seine Krise während der ersten Wochen der Wende und dazu noch seine rasante Karriere als Zeitungsmanager zu erzählen versteht. Er bändigt in diesem Buch Materialmengen, die spielend für drei Romane ausgereicht hätten. Oft wird behauptet, unsere Gegenwart sei zu komplex geworden, als daß es noch möglich wäre, in einem Gesellschaftsroman ein zutreffendes Bild von ihr zu zeichnen. „Neue Leben“ darf man getrost als Gegenbeispiel zu dieser These betrachten: So wie Jonathan Franzens Roman „Korrekturen“ das bürgerliche Amerikas während der Jahre des Börsenbooms porträtiert, so entwirft Schulze mit „Neue Leben“ ein überzeugendes Panorama des bürgerlichen Deutschlands während der Wiedervereinigung. Das schönste an diesem Roman jedoch ist, daß er zwar einerseits den Druck nicht verniedlicht oder verschweigt, unter dem fast jeder Ostdeutsche stand, der nach der Wende ein neues Leben beginnen mußte. Doch andererseits gelingt es Schulze, etwas von dem Glück der Befreiung, von dem Taumel und dem Jubel einzufangen, der das Land nach dem Fall der Mauer erfaßte. In diesen Passagen vibriert eine unbändige Lust an der frisch gewonnen Souveränität: Es ist, schreibt Türmer triumphierend zu Beginn des Jahres 1990, „als wäre ich endlich befugt, am Leben teilzunehmen.“ Dies alles, den Jubel und die danach aufbrechenden Sorgen, die Erinnerung an das verquere Leben in einer Diktatur und den krisenhaften Start in eine unbekannte Zukunft in ein Buch gebannt zu haben – das ist eine reife, eine wahrhaft meisterliche literarische Leistung.

Ingo Schulze: „Neue Leben.“ Die Jugend Enrico Türmers in Briefen und Prosa.
Berlin Verlag, Berlin 2005, 790 Seiten, 22,00 €